L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, - En soi-même revient toujours en mouvement - Et du point de sa fin reprend commencement, - Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
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Car plus il est prié, moins il est exorable!
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Amour est un enfant sans prudence et sans yeux. Trop d'avis et d'égard sied mal à sa jeunesse.
Je fais l'amour mais c'est de telle sorte - Que seulement du plaisir j'en rapporte, - N'engageant point ma chère liberté.
Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.
Il meurt bienheureux qui meurt en bien aimant.